Pues yo quería decir, yo no tengo un grato recuerdo. Pero que se iba a comparar, una gran obra detrás de la tarde, en que un viejo cenil, que no entendía mis traumas como yo tampoco entendí los de él. Mentalmente teníamos la misma edad, yo, llendo hacia arriba y él hacia abajo. Mentalmente éramos el mismo par de idiotas.
Me pateó las pelotas y no sé si yo le estaba pateando las suyas, claro que lo intenté torpemente.
No sé si le pateaba las pelotas, la institución que él creó, de alto nivel, se había convertido, en un refugio de inmigrantes, que escapábamos de países bananeros, o sucios, o llenos de crimen, o una combinación de, porque no supimos jugar bien nuestras cartas, nuestras familias, nuestras influencias, para estar en un lugar mejor, para hacer nuestros países mejores. Ahora si hay una crisis.
Ese lugar era como una estación de tren, incómoda para estar, solo podías pensar en reposar si ya te habías cansado de buscar, con tantas historias detrás, ó solo buscarías quedarte ahí si estabas loco, si tenías la misma lucidez de un vagabundo que le importaba una mierda la vida ya.
Lo bueno que no discutí con el viejo, ahora me sentiría terrible, después de la tarde que partió en el tren y se fue voz para siempre.
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