La tarde sin Rebeca (Página del diario de un escritor de periódico)

24 de Julio

Es Miércoles y no se me ocurre nada para la columna del Domingo, ya he ya tomé dos expresos y solamente logré aumentar el estado de ansiedad que me acosa desde el Sábado. Hace mucho tiempo no visitaba este café, había olvidado la absurda y hermosa vista de la terraza, se ve la ciudad tan precaria apenas iniciando sus problemas de una gran metrópoli, pero aun la rodea el campo y un gran recuerdo con nostalgias.

Lo único que se me ocurre para la columna del Domingo; narrar la historia de Rebeca cambiando su nombre por Andrea o Fermina. No se me puede ocurrir otra cosa, mi mente se ha empeñado en recuerdos de ella produciendo frias nostalgias que me calan los huesos.

El viento se burla de mi, esta soplando muy fuerte; a sacudido mi libretita de apuntes y voló una hoja donde apuntado esta el numero de Rebeca. La he mirado y están anotados esos números terribles y mi debilidad al tomar el teléfono pero en un instante logre apagárlo.

A dos mesas de mi lugar se encuentran dos muchachos con una tranquilidad envidiable. La muchacha habla y él la escucha con atención. Me pregunto: ¿Alguna vez tuvimos una tarde así Rebeca? Definitivamente no; yo siempre tan gruñon y tu quejandote de la vida.

Empiezo a escribir en esta hoja, como si estubiera hablandote y con la tierna tentación de proponerte volver.

Pero... no se puede empezar, no se puede empezar...

Es imposible empezar porque no somos lo que queremos, es imposible que yo sea el hombro donde quieres llorar por tus problemas y amorios frustrados, es imposible que seas tan solo una tierna silueta que me acompañe a tomer café, tan solo mi musa para caminar por la tarde sin decir una sola palabra, un maniqui flotante.

Yo queria estar tranquilo y siempre lo estropeaste. Sigues quejandote de la soledad que no tienes, ufana rodeada de personas. No existe nota o canción que no ayas inspirado los ultimos dos años. Rebeca nunca te cansas de llorar exigente porque eres una princesa.

Rebeca miro hacia el sur y estas bien

Rebeca miro esos muchachos y veo a tu último amor conquistandote

veo a la chica de la biblioteca sonriente y triste; ahi estas

Rebeca estas en todas partes.

Tus mensajes de fuego diciendo que soy el malo de esta historia y condenas mi soledad, por eso aguanto este café tan malo, para estar lejos de ti, y ahora que esta nostalgia me envuelve nisiquiera me siento capaz de respirar.

Rebeca yo si te extraño.

Sinceramente Y.P.

Insomnio de un guardaespaldas profesional.

Con el insomnio la noche se a vuelto un fastidio, una luz rojisa se cuela por la habitación, es la luz del parque y las cortinas rojas las que me atormentan esta noche.
Me pregunto que hago aquí fuera de casa seudo prisionero de este lugar, causante de mis amores y la perdida de ellos, de mis alegrías y disgustos e.t.c. Seria tan fácil tomar el revolver y disparar al tipo que amenaza con envenenar al dirigente, seria fácil levantarme tomar el teléfono e irnos. Tal vez seria fácil pedir una segunda oportunidad. Esta maldita cárcel no me deja dormir.
Viene el pensamiento que a diario viene y tengo envidia porque ella duerme tranquila esta noche o hace aquel juego de hablar por la madrugada para que cuente o le cuenten una historia de príncipes y princesas.
Me levanto a tomar un vaso de agua y quisiera prender la luz para escribir o leer un poco hasta que el sueño me asesine, así lo hago en la ciudad y nadie dice nada, aquí lo tengo prohibido.
Mañana tendremos que levantarnos temprano a la primera misión y yo estaré tan enojado con mi superior por ser tan inútil, pero tengo el tiempo comprado, pagado a buen precio, unos billetes a cambio de volverme histérico, unos billetes a cambio de la soledad, pero sin esos billetes me sentiría frustrado… prefiero no estar frustrado.

Tarde dormido

Pasarla dormido en el país de los sonámbulos es estar despierto, tratar de despertar es dormirse.

En un intento desespeardo de buscar recuerdos que hagan parecer que las cosas están bien y que toda la culpa es mía y solo mía, para evadir un poco esta tarde solitaria y absurda tomando el auricular o escribir para pedir disculpas que nadie pide.

Ahora miro por la ventana y esta el jardín descierto asomandece el árbol de duraznos. No a pasado nada, solo fuimos mi conciencia y yo cuando alborotamos el ambiente cubico por un par de minutos, donde rápidamente convergieròn pensamientos en el mismo lugar frente a una fotografía que era necesario ver para darme cuenta que la persona ahí era desconocida, aunque algunas veces estubo conmigo, pero en realidad no la conocía y ni siquiera recordaba su rostro, su voz si. La artista y protagonista de las ultimas historietas de la editorial en quiebra.

Ahora no a pasado nada y fue el hecho del encierro, aquí ... conmigo... mis perversos planes han cambiado de rumbo...la fotografía la rompí... juro que no quiero volver a verla... solo quería decirle a esa imagen que yo también estoy sonriendo... y terminare el cuento pronto...

después de mirar la fotografía me dije "oye! yo no la quería ver ¿Quien es? ¿Que es?"

ya no lo se....


Fue una serie de imagenes conmovedoras las cuales me abrieron camino y gritaban: ella!!

ella! ella! , en el fondo descubrí un puente largo incruzable y sin sentido, una laberinto y entonces lo pase volando y fue estúpido.

Tenia que verlo con mis propios ojos para decir que aquel camino de imagenes y la ultima no tenían conexion, solo fue costumbre porque lo hacia antes