pinturas

Ahí va pasando con su cabello alborotado, no lleva sus gafas puestas; me ha dicho que de esa forma no reconoce los rostros a más de cuatro ó cinco metros de distancia, eso lo hace sentir más seguro pues no se molestará en detenerse si te ve pasar, puede ser también que no se moleste después de que su rostro se sonroje. No fingirá tu ausencia, simplemente no sabrá de ella si no mira nitidez en tu rostro.

Me ha preguntado tus secretos, obviamente no puedo decir algo, y lo que me esta permitido decirle simplemente servirá para que construya especulaciones y navegue en un mar de conjeturas, que después, lo hará perder la noción de gravedad haciéndolo sentir sumergido en el mar aunque este no lo esté cubriendo. Podrá respirar, será una sensación extraña como tantas.

Algunas veces puede leerme el pensamiento, pero esta vez no ha preferido hacerlo. Al mirar las pausas de tu vida en imágenes estériles, pero muy bellas, te asimiló desconocida. Entonces pudo dormir tranquilo.

Por la tarde prefirió no escucharme, dice que ha escuchado demasiado, que ahora prefiere hablar.

Nos sentamos, como antes, en el pasillo donde constantemente pega la sombra, frente a la víbora de piedra.

Me ha contado con sinceridad lo que sucedía. Su tedio de soledad ebria de nostalgia.

Por eso quiere preguntarte, porque le pareces un misterio. Eres como uno de sus personajes, siempre perfectos para él, como si quisiera tener el control del universo.

Para él, eres esas pinturas que se pintan a sí mismas, ríos que desembocan en si mismos, manos que se pintan a sí mismas; las estrellas que miramos en el cielo.